Jaime Sabines

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti.

Aquí no pasa nada; mejor dicho, pasan tantas cosas juntas al mismo tiempo que es mejor decir que no pasa nada.

Yo aquí, escribiéndote. Tú allá, borrándote.

Y yo te quiero así: mía, pero tuya al mismo tiempo.

Te dicen descuidado por que están acostumbrados a los jardines, no a la selva.

Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte.

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.

El amor es una memoria educada (o un olvido insistente).

No me digan ustedes en dónde están mis ojos,
pregunten hacia dónde va mi corazón.

Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Los árboles esperan: tú no esperes,
es el tiempo de vivir, el único.

Ella dijo que se iría y que se llevaría todo lo que era suyo. Ella se fue. Y no me llevó a mí. Y yo era suyo.